Do amor

Não falo do amor romântico, 

aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento. 

Relações de dependência e submissão, 

paixões tristes. 

Algumas pessoas confundem isso com amor.

Chamam de amor esse querer escravo, 

e pensam que o amor é alguma coisa que pode ser definida,

explicada, entendida, julgada. 

Pensam que o amor já estava pronto, 

formatado, inteiro, antes de ser experimentado. 

Mas é exatamente o oposto, para mim,

que o amor manifesta.

A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, 

inventado e modificado. 

O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita. 

O amor é um móbile. 

Como fotografá-lo? 

Como percebê-lo?

Como se deixar sê-lo? 

E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine?

Minha resposta? 

O amor é o desconhecido. 

Mesmo depois de uma vida inteira de amores, 

o amor será sempre o desconhecido,

a força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.

A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação. 

O amor quer ser interferido, 

quer ser violado, 

quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto, 

decidimos caminhar pela estrada reta. 

Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos, 

e nós preferimos o leito de um rio, 

com início, meio e fim. 

Não, não podemos subestimar o amor não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico. 

Não é meu coração que sente o amor.

É a minha alma que o saboreia. 

Não é no meu sangue que ele ferve. 

O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.

Sua força se mistura com a minha e 

nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu 

como se fossem novas estrelas recém-nascidas. 

O amor brilha. 

Como uma aurora colorida e misteriosa,

como um crepúsculo inundado de beleza e despedida, 

o amor grita seu silêncio e nos dá sua música. 

Nós dançamos sua felicidade em delírio porque somos o alimento preferido do amor, 

se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço. 

E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo, 

me aventurando ao seu encontro.

A vida só existe quando o amor a navega. 

Morrer de amor é a substância de que a Vida é feita. 

Ou melhor, só se Vive no amor. 

E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

Paulinho Moska in:Do Amor